Invierno

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En un largo otoño imaginario
Brotaron las poéticas siluetas
Que hoy celebran en su suave primavera
El augurio de un verano incalculado.

Pero que ha pasado en el invierno
Me pregunto, como ausente de sentidos,
Se me ha ido en el tan desprevenido
Y misterioso malestar del calendario.

Donde han ido las flores que marchitan,
Y el insecto que con besos las anima,
La luna que con frío las refleja,
El poeta que con versos las recita.

Donde ha ido la siembra delicada
Sus frutos y el sol que la acaricia
Donde duermen los jilgueros que le cantan
El poeta que en poemas los imita.

Sin permiso brotarán cosecha, flores
y sus amantes, que no revelan el enigma
De esa muerte que es el tiempo que ha quedado
anudado en la mudez de la poesía.

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